Sentado na escada, da porta dos fundos aberta, fumando, pensando...
Gente passando, pensando
frio de inverno cortando,
ficando.
Por que se preocupar com os que passam, contando os passos,
pensando na vida,
com o fim da vida?
Por que minha atenção na desatenção?
Ninguém senta nos degraus da escada, na porta dos fundos aberta,
fumando, pensando...
E se sentasse, os pensamos estariam tão distantes,
no frio de inverno cortando,
ficando.
Luís Fonte
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