Faz algum tempo, me arrisquei a escrever poemas. Alguns eu gosto, de outros não e aprendi que assim como qualquer coisa que se constrói com sensibilidade, acaba tendo vida própria, onde você perde o domínio como autor e o próprio objeto, traço, desenho, pintura, escultura, escrita, se auto comanda. A própria composição determina seu caminho estético e então afloram, com pouco esforço seu.
Existe um homem que tem meus traços,
A minha cara, minhas mãos,
meus braços.
Vejo ele através da vidraça quando passo.
No porta-retratos, no espelho, sobre o balcão da sala.
⥵
Ele toca violão e eu não.
Eu tomo analgésicos e ele não.
Ele canta, canta, canta e eu me encanto
com o seu canto.
⥵
Fico perplexo e sem atitude.
Me escondo, me fecho.
Ele é só meu reflexo e não tem nexo.
Eu que sou apenas
complexo.
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